Aquí no hay una historia de amor
No hay nada que ver ni contar
Hay negaciones, verdades a medias
Sentimientos expuestos y botellas de vino que piden nuestras bocas
Quizá el sofá diga lo contrario
La piel habla de aquellos besos
Y la ropa en el suelo cree tener la respuesta, nadie la sabe
No tienen ni puta idea
Qué más da lo que sea esto
Los martes nos saben a domingo
Y tú me sabes a peligro
